Grâce, bonheur-Anthologie

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
Que crains-tu de la guêpe ivre de son vol fou ?
Vois le soleil toujours poudroie à quelque trou.
Que ne t'endormais-tu le coude sur la table ?

Va dors ! L'espoir luit comme un caillou dans un creux.
Ah ! quand refleuriront les roses de septembre !
                Verlaine

L'incomparable bonheur de me retrouver seul sous l'orage,
Sans lieu où aller, à regarder les éclairs dessiner des pics
        escarpés,
Obsédant souvenir d'un visage recouvert de cendre.
                Serge Patrice Thibodeau

        un jour j'aurai dit oui à ma naissance
        j'aurai du froment dans les yeux
        je m'avancerai sur un sol, ému, ébloui
        par la pureté de bête que soulève la neige

        un homme reviendra
        d'en dehors du monde
                Miron

        Il viendra ce temps bienheureux
        Où je pourrai dormir, libérée de moi-même ;
        Où les eaux de la pluie et la neige profonde
        Ne me pèseront plus.
                Emily Brontë

        Plus de tenailles
        Plus d'ombres noires
        Plus de crainte
        Il n'y en a plus trace
        Il n'y a plus à en avoir
        Où était peine, est ouate
        Où était éparpillement, est soudure
        Où était infection, est sang nouveau
        Où étaient les verrous est l'océan ouvert
        L'océan porteur et la plénitude de toi
        Intacte comme un oeuf d'ivoire.
                Henri Michaux

Le monde était limpide, comme moi, mais bien plus éclatant
                                                                           que moi,
Mouillé qu'il était encore, avec tous les passereaux sauvages,
                                                                            de la pluie d'hier
C'était le cinq du mois d'adar, là-bas, au détour de Kfer Saba
                Ayin Hillel

        Il a toujours au coeur les buissons verts,
        Les papillons colorés et divers ;
        Ruisseaux bruyants, argentins et fluides ;
        Les rocs moussus ; les cavernes humides ;
        Les bois fleuris ; les poignants églantiers,
        Les aubépins parfumant les sentiers ;
        Les vents souëfs et les fontaines froides ;
        Combes aussi profondes et très roides ;
        Et n'a souci en son contentement,
        Qu'à cueillir fleurs pour son ébattement,
        En écoutant des oiseaux les doux sons.
                    Maurice Scève

                       Et les rousseurs
        S'exaltent sur les marronniers où il fait beau
      Comme de l'or. C'est encore un jour à vivre, une
        Journée à conduire aux champs les bêtes à cornes
        Sous les cornouilliers dont les fruits tuméfiés
        Portent vers le sang nocturne.
                    Robert Marteau

        Quand pourrais-je habiter un champ qui soit à moi !
        Et, villageois tranquille, ayant pour tout emploi
        Dormir et ne rien faire, inutile poète,
        Goûter le doux oubli d'une vie inquiète !
                    André Chénier

Comme le vin est le haut-lieu de la sève et du fruit,
toute parole mûre décante les oeuvres et les songes,
mais l'ivresse traverse seule la paisible épaisseur vendangée.
énergie heureuse à la surface de la moelle intelligente !
            Rina Lasnier

                Ô triomphe après les douleurs !
                Le travail bruit dans les forges,
                Le ciel rit, et les rouges-gorges
                Chantent dans l'aubépine en fleurs !
                        Victor Hugo

                Je suis grisée par l'air
                Et débauchée par la rosée ;
                Je titube les jours d'été sans fin
                Hors des auberges bleu fondu.
                        Emily Dickinson

Il s'avance trop clair, trop éblouissant le bonheur,
Les murs se dressent
Sans parole et glacés, dans le vent
Crissent les enseignes.
Hölderlin

Quand l'air goûtait le chocolat, je voyais avec délices la trace
des loups-cerviers ; l'oeil du voyageur observant le chasseur
comme un animal à l'affût. Les tympans exacerbés par les fous
rires de l'enfance, que de rencontres, quand nous vivions
extrêmement
            Jean Désy

Je sais un paradis où je rêve à mon aise.
Ici, c'est un bosquet, plus loin, c'est la falaise,
À cent pieds au-dessus du niveau de la mer.
On voit venir de loin les vaisseaux vers la côte,
Les après-midi d'août. J'y vais à marée haute.
Mon chien vient avec moi. J'apporte des romans.
Les nids sont pleins de choeurs ; les nids sont
       bien charmants !
           Eudore Évanturel


                    Je vous écris pour vous dire
                    Ce soir à l'étang
                    Il n'y aura personne
                    Rien d'autre qu'un astre vif
                    Au flanc du vent
                    Et mille éphémères
                    Autour du rêve
                            Roland Giguère

            Dans les triades d'ombre à l'engloutie
            lumière lame fine
            tu t'infiltrais en chuchotis de gloire telle l'amande nue
                        Marie-Jeanne Méoule

                Mais là dans la prairie.
            de l'autre côté si proche, dans le bosquet de noisetiers,
            C'était là...
                            André Frénaud

            ô là-bas la puissante tendresse — primale matière qui
            me redonne l'élan    chair sans tristesse
            mâchouillant du rêche de friche ou des chiques de lichens
                            Gatien Lapointe

        Voici le miel des frais voisinages ;
                    une lumière illustre les voiliers
                    qui dit la transparence et l'humeur vagabonde
                    du grand azur creusé après tant de supplices
                    mais libre toujours et donnant son feu
                    aux lèvres des femmes.
                                Roland Giguère

Brusquement toutes les cimes se découvrent, et les caps escarpés et les vallées,
Et l'air immense à travers le ciel s'est déchiré
Toutes les étoiles resplendissent, et le berger se sent le coeur gonflé de joie.
Homère

Dans la nuit bienheureuse,
En secret, nul ne me voyait,
Et ne me regardait nulle chose,
Sans autre guide ni lumière
Que celle en mon coeur qui brûlait.
s. Jean de la Croix

GRÂCE, BONHEUR